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No es fácil correr cuando el asfalto
Te muerde la piel con su lengua de piedra,
Cuando el mundo, con labios de hierro,
Te exige cordones, horarios, sistemas.
Oh, los otros, los bien atados,
Los de paso seguro y brillo en la frente,
Ellos no sienten la espina, la fiebre,
La punzada cruel de la cuerda invisible.
Los verdaderos poetas son la poesía misma, una encarnación pura de lo que este arte exige; un contraste absoluto con los falsos poetas, incapaces de habitar y reflejar su esencia. Porque la poesía no es un oficio aprendido, sino una marca de nacimiento que transforma al individuo en un ser humano de sensibilidad radical y, al mismo tiempo, de una crueldad exquisita. Esa dualidad, ese filo entre lo sublime y lo brutal, es la chispa que da origen a su creación.
