Ven, quédate y disfruta de mucho material didáctico y reflexivo, además de libros del autor. Espacio donde encuentras un amigo que te escucha y anima. De antemano... Muchas gracias por tu amistad!!! Atte.: el Escritor Antagónico Ermitaño
Llega el alba, y con aquella solitaria
dama,
la esperanza de un mejor mañana,
uno a uno afanado el sembrador se despierta
para sembrar esperanza en sus fértiles
campos,
con la aurora dedicarle el canto
bello en su día.
Sacaba, ¡tierra de hombres forjadores!
de costumbres milenarias y
en sus campiñas el vergel sagrado,
donde la rica chicha no se acaba,
o el crocante chicharrón nunca
falta.
Y otra vez los días se
hacen grises,
sin piedad nubes negras
cubren
mi ilusión de ver el
sol sonreír
en este nuevo y bello
amanecer.
De por sí
las fuerzas me
abandonan,
de repente
es oscuridad total.
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Sé, les parecerá inusual
el comienzo de este libro por esas extrañas expresiones que se reflejan en sus
páginas, nacidas de una excepcional situación en la cual me encontré y todavía lo
estoy, aquellas las que fueron el motivo para poder escribir con mi mano izquierda,
empezando una noche a las doce, sin darme cuenta de haber aparecido en las
calles de la ciudad donde es mi residencia tras caminar algo más de tres
kilómetros.
Recuerdo que llovía, y me senté expectante en una de las esquinas, la cabeza me daba vueltas y sentía opresión en mi pecho, como que me daba ganas de gritar, de llorar, hasta de arrancarme los cabellos; pero al final, solo dejé empaparme por aquella lluvia, dejé que ella escurriera de mí esa opresión.
Un
feliz día, Cochabamba.
Con
tus cohetes que revientan sobre la herida,
Con
tus árboles quemados que nadie llora,
Con
tus banderas que ondean como vendas sucias sobre un cadáver.
Un
feliz día, sí,
Para
los que todavía creen en políticos decrépitos,
Para
los que confunden patria con pólvora,
Y patria con jarra de cerveza tibia.
Doy gracias al Insuperable, como
obrero de las letras bolivianas,
sin pesar en atardeceres,
cantos elevo en su día;
incontables amaneceres esperé,
esperanza mía no me abandonó,
noble compañera, de la mano, en el
tiempo a mi paso se adecuó; como
obrero de incontables líneas,
soñador con la pluma en mano.
Me cobijaste en tus entrañas
identidad propia me otorgaste.
Acaricio tu nombre con regocijo en mi alma,
manantial de mejor día cuando surge el alba,
acción divina que me hace sonreír;
dadme dicha, esa la de seguir en pie,
abrazadme cuando estoy por derrumbarme.
Por Vanessa Giacomán; magnifica poeta y cuentista boliviana,
destacada en el género del terror contemporáneo
Antes jugaba.
Corría sin saber hacia qué,
como si la tierra me empujara
suave por detrás.
Todo tenía un brillo que no
hería:
el sol,
el agua,
el polvo flotando en el aire.
Las mariposas eran dioses
diminutos
sin lengua
pero con propósito.
Los poetas de saliva visten restos de muertos
ilustres. Se apropian de la música ajena como cuervos que picotean partituras
podridas. Beben el vino de las letras como si fuera sangre consagrada, sin
saber que es tinta rancia, derramada por espectros.
Arrastran su vanidad por los pasillos de espejos. Se tocan la barbilla como si contuvieran un universo. Repiten la palabra “arte” con lenguas empapadas en almíbar tibio. Se miran unos a otros, se huelen, se lamen, se absuelven. Nadie sangra.
Magnifica poeta y
cuentista boliviana, destacada en el género del terror contemporáneo
Una sábana de escarcha sobre el cráneo.
Los relojes se tragan su aliento.
No hay infancia, solo dientes
Flotando en leche ácida.
Los huesos hablan.
Brillan bajo la piel como secretos.
Una flor abierta en el tórax
Sangra sin pudor.
—Poeta
y narradora boliviana contemporánea—
Los
caminos nunca deben cerrarse,
pues son
latidos del mundo errante,
sendas de
polvo y sombra
que
inevitablemente concluyen en la última ráfaga.
Que cada
ruta se extienda indómita,
que el destino
las convoque una a una,
y los
resplandores, en danza perpetua,
se fundan en un mismo estallido de luz.
(Poeta y narradora
contemporánea boliviana)
Te amo, aunque lo diga
con la boca rajada,
Aunque el daño se
acomode entre los dientes como un clavo torcido.
El silencio es
quirúrgico, filoso,
Los actos caen como
rosas en la loza fría.
No le temo a la
carretera si tu sombra la parte en dos,
Pero también sé
soltar, abrir la mano,
Verte flotar como un
globo al que nadie ató bien.
Busco el calor de tus
ojos dormidos,
El café humeante, la nostalgia de un antojo mordido a la mitad.
No es fácil correr cuando el asfalto
Te muerde la piel con su lengua de piedra,
Cuando el mundo, con labios de hierro,
Te exige cordones, horarios, sistemas.
Oh, los otros, los bien atados,
Los de paso seguro y brillo en la frente,
Ellos no sienten la espina, la fiebre,
La punzada cruel de la cuerda invisible.
Los verdaderos poetas son la poesía misma, una encarnación pura de lo que este arte exige; un contraste absoluto con los falsos poetas, incapaces de habitar y reflejar su esencia. Porque la poesía no es un oficio aprendido, sino una marca de nacimiento que transforma al individuo en un ser humano de sensibilidad radical y, al mismo tiempo, de una crueldad exquisita. Esa dualidad, ese filo entre lo sublime y lo brutal, es la chispa que da origen a su creación.
No me hagas esperarte amar
Camino por la
vereda de mis ilusiones,
tratando de
rescatar dulces emociones;
con la suave
brisa que roza mis mejillas,
es cuanto más deseo de tus labios el dulce beso.
Es extraño sentirte
lejos, muy lejos de alcanzarte;
pero ¿Me creerás? lloro tu ausencia,
sin saber quién, ¡ni cómo eres!
Camino en la
vereda de la tristeza,
paso por el
río de la melancolía,
llego al lago
de las lágrimas,
donde mi alma en agonía se derrumba.
