Por siempre seré

El resiliente

Escrito por Efraín Muyurico Alaka

¿Cuántas veces he caído? ¿Cuántas más me faltan para levantarme y ser justo? Perdí la cuenta, los números se entremezclan en mi consciente, por eso otra vez me pregunto ¿Cuántas más debo registrar para no llevar el título de «impío» por caer en el mal, si es que así fue? De sorpresa en mi caminar vespertino me encontré con este proverbio: (Porque siete veces cae el justo, y vuelve a levantarse; Mas los impíos caerán en el mal. ‘Proverbios 24:16’). ¿Acaso fue escrito para mí? Me quedo quieto a mirarme a mí mismo. Es cuando…

Desde que tengo uso de razón, desde que aprendí a manejar mi cognición en cada amanecer, tenía que ver a un monstruo con máscara vociferando o golpeando, en cada mediodía o anochecer me tocaba sentir temor al verme frente a una bestia sin cuernos, sin cola, tan solo de dos patas, listo a querer abalanzarse sobre mí, o sobre mi hermana menor. Por más de tres décadas, a mi madre la mantuvo bajo su dominio aberrante, enmarcado en sus caprichos torcidos sin consideración, sin reflexión, principalmente sin visión de familia.

¿Qué recuerdo bueno tengo de él? Nada, solo heridas abiertas en el fondo de mi ser. Mas no he huido, estuve ahí aferrado a mi fuerza interior, tratando de apaciguar la situación, velando por la integridad de mis dos cercanas, tratando de hacer entender a mi madre principalmente que esa realidad no estaba para nada bien, se debía cambiar dirección para recuperar la integridad, la verdadera identidad de familia. Pero no pude, porque para ella fue normal, llegó a naturalizar aquella realidad. A pesar de eso, no hui de aquello, aunque en muchas oportunidades quise hacerlo, había las ocasiones para consumar aquel cambio en mi rumbo, pero no, mi fuerza y Yo Interior me pedían a demostrar sublime fortaleza y no rendirme, no dejarme torcer ni el brazo ni mi ideal.

¿Qué buenos recuerdos tengo de él? Nada más que aquellos golpes de día o de noche, aquellas noches enteras que no podía dormir por el dolor causados, o los gritos endemoniados, principalmente las heridas provocadas. Aquel intento de asesinato sobrellevado por mi madre y consecuencia de eso mi existencia marcada para siempre, con cicatrices hasta en el alma. Esos son los únicos recuerdos, nefastos sin duda, los que tengo de aquel transformado en monstruo.

¿Qué sí lo he perdonado? Sí. No solo setenta veces siete, sino, tres veces más, (setenta veces siete por tres). ¿Acaso no era suficiente? Cada aberración se le fue eximido, cada lágrima derramada por su causa de día o noches enteras se le fueron perdonados de corazón, con alma serena, con espíritu sonriente, con semblante liviano en silencio.

Entonces fue el giro inesperado, tenía que transformarlo en inspiración, en líneas de superación, resiliente, en silencio.

—Escribe —me sugirió alguien en mi transitar.

—¿Podría hacer eso? —Fue mi respuesta inmediata.

—Claro ¿Quién más sino tú mismo contando tu historia?

Es así tras superar aquella realidad, llego con esta historia a tus manos. Mi historia, mi superación en este plano existencial, invitándote a ser fuerte, a levantarte de las caídas que te tocó enfrentar también. Alguien una tarde, también me animó con estas palabras, ‘no te rindas, que la vida sigue’, y yo te digo, ‘no desfallezcas, que los amaneceres, la hermosa aurora, siempre llega con sorpresas en tu diario despertar’. Soy fuerte, resiliente, sin frac ni condecoración como el Maestro Nazareno, quien tampoco recibió ningún reconocimiento más que golpes de todo ángulo. Después de todo, también soy un ser humano como tú, o como él, o como aquél que te anima a poder caminar con la mirada en frente, de la mano con tu ideal sano, principalmente de la mano con Cristo nuestro hermano mayor, en los caminos de Dios nuestro Padre Celestial.

Escribe, me dijo, eso hice, y lo más interesante, en tres episodios, algo que no estaba en mis planes. Es cuando alguien en una ocasión también me preguntó:

—¿Cuánto tiempo demoraste en escribir tu historia?, ¿tres, cuatro, o fueron más años?

Entonces mi respuesta fue totalmente distinta.

—Toda una vida fue el tiempo que me tomó escribirla, sigo escribiéndola, con la pluma en mano, pluma cuya tinta nunca se acaba, con la seguridad de ser así hasta dos o tres segundos antes de partir de este plano existencial.

 Parque

Por Vanessa Giacomán; magnifica poeta y cuentista boliviana, destacada en el género del terror contemporáneo

Antes jugaba.

Corría sin saber hacia qué,

como si la tierra me empujara suave por detrás.

Todo tenía un brillo que no hería:

el sol,

el agua,

el polvo flotando en el aire.

Las mariposas eran dioses diminutos

sin lengua

pero con propósito.

Acentúa sus “bastonazos de ciego”

 Cartagena Chacón

ACENTÚA SUS “BASTONAZOS DE CIEGO” AL DESARROLLO DE QUILLACOLLO

 Johnny Fernández Rojas

 Periodista y gestor cultural

La tristemente célebre gestión de Héctor Cartagena Chacón, arremete y con saña, los “bastonazos de ciego”, al angustiante "desarrollo” del municipio de Quillacollo.

En ese desesperado y abatido proceso municipal, se distingue abiertamente la improvisación técnica en las remodelaciones y refacciones a las obras antiguas, porque las nuevas y las prometidas hace casi 5 años, quedaron simplemente, en demagógicos anuncios.

Una administración municipal responsable, madura y seria, que vela el desarrollo integral de su territorio, asume necesariamente el componente planificación.  Planificación entendida como un proceso sistemático en el que se establece una necesidad, luego se desarrolla la mejor manera de enfrentarse, la adopción de una estrategia, que permite identificar las prioridades y la determinación de sus principios funcionales.

Por caminos hacia el olvido

 Por caminos hacia el olvido, a la desolación

 

Con sólo ver el color refleja desolación, muestra el dolor de su diminuta existencia, el olvido desmesurado visto a leguas. Testimonio adelantado de quien va camino por ese destino trazado, trazo realizado por sus propias manos.

Veo cada elemento y no es mas que el auge de su existencia. El antes color vivo ahora transformado en sepia atardecer sin opción a posible resurrección, sin la oportunidad a recuperar su color original, esto por hallarse en ese olvido.

 Con el cadáver bajo mi responsabilidad

Todavía no asimilo el acontecimiento de aquel amanecer, desde tarde anterior y por toda la noche se desarrolló el velorio, todos quienes acompañaron en aquel acontecimiento, se veían más o menos apesadumbrados por la irreparable pérdida de un ser . . . poco querido, de un individuo poco apreciado cuando en vida era.

Extrañamente esa misma noche del velorio, aquella quien fue ingenua, obsesiva, ella que poco o nada asimilaba sobre lo que pasaba en su hogar disfuncional, pierde la llave de uno de los cuartos. Le urgía encontrar, porque de eso dependía dónde guardar cosas utilizadas solo alguna vez. Por buscar, o por lo menos intentar recordar dónde, en un segundo la había dejado, no asistió al velorio. Encontrar aquella llave surgía a ser más importante que acompañar en el velorio de los restos mortales de alguien que, tenía que ver mucho con ella, era parte de su vida hasta hace un par de meses antes, su exesposo.