Acentúa sus “bastonazos de ciego”

 Cartagena Chacón

ACENTÚA SUS “BASTONAZOS DE CIEGO” AL DESARROLLO DE QUILLACOLLO

 Johnny Fernández Rojas

 Periodista y gestor cultural

La tristemente célebre gestión de Héctor Cartagena Chacón, arremete y con saña, los “bastonazos de ciego”, al angustiante "desarrollo” del municipio de Quillacollo.

En ese desesperado y abatido proceso municipal, se distingue abiertamente la improvisación técnica en las remodelaciones y refacciones a las obras antiguas, porque las nuevas y las prometidas hace casi 5 años, quedaron simplemente, en demagógicos anuncios.

Una administración municipal responsable, madura y seria, que vela el desarrollo integral de su territorio, asume necesariamente el componente planificación.  Planificación entendida como un proceso sistemático en el que se establece una necesidad, luego se desarrolla la mejor manera de enfrentarse, la adopción de una estrategia, que permite identificar las prioridades y la determinación de sus principios funcionales.

Por caminos hacia el olvido

 Por caminos hacia el olvido, a la desolación

 

Con sólo ver el color refleja desolación, muestra el dolor de su diminuta existencia, el olvido desmesurado visto a leguas. Testimonio adelantado de quien va camino por ese destino trazado, trazo realizado por sus propias manos.

Veo cada elemento y no es mas que el auge de su existencia. El antes color vivo ahora transformado en sepia atardecer sin opción a posible resurrección, sin la oportunidad a recuperar su color original, esto por hallarse en ese olvido.

 Con el cadáver bajo mi responsabilidad

Todavía no asimilo el acontecimiento de aquel amanecer, desde tarde anterior y por toda la noche se desarrolló el velorio, todos quienes acompañaron en aquel acontecimiento, se veían más o menos apesadumbrados por la irreparable pérdida de un ser . . . poco querido, de un individuo poco apreciado cuando en vida era.

Extrañamente esa misma noche del velorio, aquella quien fue ingenua, obsesiva, ella que poco o nada asimilaba sobre lo que pasaba en su hogar disfuncional, pierde la llave de uno de los cuartos. Le urgía encontrar, porque de eso dependía dónde guardar cosas utilizadas solo alguna vez. Por buscar, o por lo menos intentar recordar dónde, en un segundo la había dejado, no asistió al velorio. Encontrar aquella llave surgía a ser más importante que acompañar en el velorio de los restos mortales de alguien que, tenía que ver mucho con ella, era parte de su vida hasta hace un par de meses antes, su exesposo.

La presencia de quien…

La presencia de quien… no esperaba 

Y menos en un evento de talla nacional del que protagonista fui, como…

Un día cualquiera no era, no al menos en esta oportunidad, más bien se trataba de uno en el que se desarrollaba un magno evento nacional planificado desde semanas antes, me atrevería a decir, desde un par de meses con antelación. Un magno evento como nunca antes desarrollado, por lo menos en los últimos diez años, en una urbe tranquila de la ciudad de Cochabamba.

Se trataba de un —Congreso Nacional de Escritores—, cuyo evento se llevaba a cabo en un lugar tranquilo, sus espacios con mucha vegetación, arbustos y árboles de mediano tamaño alrededor.

Los muertos no duelen

 Los muertos no duelen si no sirven

Por Wilmer Machaca

El día de ayer se confirmaron cuatro muertes: tres policías y un campesino. No se trata solo de cifras, sino de hechos que vuelven a situar al país en una espiral de violencia que se repite con demasiada frecuencia. En este contexto, resulta inevitable recordar una frase cruda del exministro Juan Ramón de la Quintana: “El rito del bloqueo se alimenta de la sangre de los enfrentamientos. Así se tumba a un gobierno.”

Más allá de su tono escalofriante, esa frase revela una lógica instalada en nuestra historia reciente.

 Retasos

De Vanessa Giacomán

Los poetas de saliva visten restos de muertos ilustres. Se apropian de la música ajena como cuervos que picotean partituras podridas. Beben el vino de las letras como si fuera sangre consagrada, sin saber que es tinta rancia, derramada por espectros.

Arrastran su vanidad por los pasillos de espejos. Se tocan la barbilla como si contuvieran un universo. Repiten la palabra “arte” con lenguas empapadas en almíbar tibio. Se miran unos a otros, se huelen, se lamen, se absuelven. Nadie sangra.

Festividad de Urkupiña: 15 de agosto y punto

Johnny Fernández Rojas

Periodista y gestor cultural

Aún no se tienen certezas, acerca del origen de la realización de la “Fiesta de la Mamita Asunta” o también la: “Fiesta del 15”, que así se lo conocía en el pasado. Contemporáneamente, cambio su razón social, sustentada en la Leyenda “Aparición de la Virgen”. Actualmente, se la tiene como: Fiesta de Urkupiña”.

Pese a los cambios de denominativos, la celebración siempre ocurría cada 15 de agosto (ni antes, ni después), inclusive en circunstancias de adversidades nacionales, como fueron las contiendas bélicas: la Guerra del Pacífico, la Guerra del Chaco; además de los conflictos sociales contemporáneos: la Guerra del Agua, la pandemia del COVID 19 y otros. Eventos que sacudieron las estructuras medulares del país, pero la evocación a la Virgen de Urkupiña, quedó incólume e invulnerable, es decir, siguió adelante.

Credibilidad, el poder del poder periodístico

 Credibilidad, el poder del poder periodístico

Johnny Fernández Rojas

El Alto, 12 may.- Credibilidad, es la prerrogativa que siempre, pero siempre, debe caracterizar al ejercicio del periodismo. Su resquebrajamiento o fragilidad, significará inevitablemente, una encrucijada o tal vez, su sentencia sepulcral.

La credibilidad, junto a sus subsidiarias: confianza, fe y convicción, se constituyen, contundentemente en los sustentos plenos y concluyentes de un periodismo, al que la audiencia las adjudica como depositarios y con autoridad, de las expectativas de ella, e inclusive, de los destinos de la población.

Ad astra per aspera

Vanessa Giacomán

Magnifica poeta y cuentista boliviana, destacada en el género del terror contemporáneo

Flor y hueso

Una sábana de escarcha sobre el cráneo.

Los relojes se tragan su aliento.

No hay infancia, solo dientes

Flotando en leche ácida.

 

Los huesos hablan.

Brillan bajo la piel como secretos.

Una flor abierta en el tórax

Sangra sin pudor.