Retasos
Los poetas de saliva visten restos de muertos
ilustres. Se apropian de la música ajena como cuervos que picotean partituras
podridas. Beben el vino de las letras como si fuera sangre consagrada, sin
saber que es tinta rancia, derramada por espectros.
Arrastran su vanidad por los pasillos de espejos. Se tocan la barbilla como si contuvieran un universo. Repiten la palabra “arte” con lenguas empapadas en almíbar tibio. Se miran unos a otros, se huelen, se lamen, se absuelven. Nadie sangra.
La poesía no los habita. No baja por sus gargantas de oro falso.
No descansa en sus cuartos de terciopelo ni se posa en balcones adornados con
flores artificiales. La poesía ha huido. Ha roto las jaulas. Se esconde bajo
puentes, entre cloacas, en las grietas de las sienes.
Se gesta en el abismo. Se alimenta de fiebre y vidrio molido. No
llega en copa ni se sienta a la mesa. Se arrastra, escupe, grita con la voz de
un niño incinerado. Nace de la locura, florece entre cadáveres, se alza en medio
del humo y las ruinas, y escribe con la carne.
La poesía es un animal que muerde mientras duerme. Un relámpago
dentro del cráneo. Un dios pequeño que sangra todos los días.
_______*_______
Espejo
No sé quién es buena persona.
Los lobos aúllan de noche,
Y en la ciudad hay rostros limpios
Que no miran al mendigo.
Los que se dicen malos
A veces cargan a los enfermos,
Cuando nadie más quiere tocar la fiebre.
La balanza nunca fue justa,
Y uno se pregunta
Quién jode de verdad este mundo:
¿todos?
¿unos cuantos?
El resentimiento, el odio,
La bondad incluso,
Salen de la misma olla,
Esa que hierve bajo la piel.
Jesús dijo lo de la piedra,
Y nadie la lanzó.
Tal vez porque todos sabían
Lo que llevaban en el bolsillo.
Si hay maldad,
Es un espejo.
La ves porque está en vos también.
¿Y la piedad?
Quizá se esconde,
Quizá está cansada,
Como este mundo
Que veo descuartizado
Cada vez que abro los ojos.
_______*_______
La tristeza no se queda para siempre,
Pero cuando llega,
Jode.
Es como caer dentro de un maldito pozo,
Uno sin fondo,
Y tú te esfuerzas,
Te rompes las uñas,
Te gritas a ti misma,
Pero sigues cayendo.
Nadie va a lanzarte una cuerda.
Nadie va a saltar por ti.
La única que puede sacarte de ahí
Eres tú,
Y eso es lo jodido.
Los poetas lo han escrito con palabras bonitas
Pero no necesitas rimas para saber
Que algo te está comiendo por dentro
Como ratas en la despensa.
Y no,
No basta con pintar un globo
Y soltarlo al cielo.
Esto no es una película infantil.
La tristeza te muerde,
Y si no aprendes a morderla de vuelta,
Te traga.
Y muchos no lo entienden.
No todos saben cómo es
Dormir con un agujero en el pecho.
_______*_______
Muros
El poeta
No pide permiso.
Salta muros que nadie ve.
Ni los hombres,
Ni los albatros,
Ni los montes
Que cargan siglos en silencio
Pueden seguirle el paso.
El concreto
Frío, obstinado
Ha cerrado la boca del mundo.
Los hombres callan
Con la garganta llena de polvo.
Pero el poeta
Respira distinto,
Camina con el alma en carne viva,
Y muere y renace cada día
Como un incendio secreto
Que nunca
deja de arder.
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