Ven, quédate y disfruta de mucho material didáctico y reflexivo, además de libros del autor. Espacio donde encuentras un amigo que te escucha y anima. De antemano... Muchas gracias por tu amistad!!! Atte.: el Escritor Antagónico Ermitaño
Llega el alba, y con aquella solitaria
dama,
la esperanza de un mejor mañana,
uno a uno afanado el sembrador se despierta
para sembrar esperanza en sus fértiles
campos,
con la aurora dedicarle el canto
bello en su día.
Sacaba, ¡tierra de hombres forjadores!
de costumbres milenarias y
en sus campiñas el vergel sagrado,
donde la rica chicha no se acaba,
o el crocante chicharrón nunca
falta.
En los últimos años, las formas de estudio, enseñanza, y aprendizaje han cambiado radicalmente, en diversos ámbitos de la educación, a nivel mundial. Parte de esos grandes cambios los ha traído el uso de la inteligencia artificial, y el ciberespacio, seguro muy pronto, (profes artificiales, máquinas inteligentes enseñando en las aulas), ¿se imaginan? Cambios que han traído grandes beneficios, sí; pero, al mismo tiempo, estamos perdiendo la esencia humana por la disminución de las interacciones auténticas y significativas y una vida cada vez más mediada por la tecnología, (principalmente el celular).
Pasó el tiempo, transcurrieron
los días, las horas no se detuvieron. Con ello un año más he recorrido por los
caminos de la vida, queriendo dejar huellas de esperanza para grandes, de
inocente sonrisa para pequeños.
De ese modo hoy recogí de
la operación matemática, 5x8 el resultado, o sea, 40.
Desde mi percepción, un número cabalístico en esta ocasión, por diversos acontecimientos suscitados con él en la historia del hombre.
Noelia no es un
espejismo entre los jadeos del tiempo,
Es una raíz como la de
los árboles antiguos que aprendieron a morir de pie.
25 años.
La primera caída no
tocó el suelo, se mezcló con los gritos de todas las mujeres de piel arrancada
y sexo roto.
No hay una tumba para su auxilio, porque todos deberíamos ser enterrados junto a ella.
Residentes de la Ciudad de Alto en Cochabamba, celebrarán aniversario
Los residentes
alteños en Cochabamba, expresarán mañana 6 de marzo, en la Plaza principal “14
de Septiembre”, su homenaje al 41º aniversario de creación de la Cuarta Sección
de la provincia Murillo, con su capital El Alto.
Una ofrenda floral, las respectivas intervenciones de los dirigentes alteños, la visita a los medios masivos y un almuerzo de confraternidad, serán los hechos que cobrarán relieve, en esta importante fecha.
Jueves 5 de Marzo de 2026
Por: Johnny Fernández
Opinión autorizada
Este primer cuarto del presente
siglo, varios fueron los hechos sociales de impacto nacional, apuntados en la
ciudad de El Alto, y que exigieron la adopción de determinantes y concluyentes
decisiones.
En la acelerada y azarosa trayectoria histórica, que atravesó Bolivia en estos primeros 25 años de siglo XXI, se suscitaron, como nunca, acontecimientos que reorientaron la senda ortodoxa, de la ocurrencia de los hechos, unos; y otros, en abierta incertidumbre con la detonación y conclusión de los mismos.
Y otra vez los días se
hacen grises,
sin piedad nubes negras
cubren
mi ilusión de ver el
sol sonreír
en este nuevo y bello
amanecer.
De por sí
las fuerzas me
abandonan,
de repente
es oscuridad total.
―Memorias de un ermitaño―
El año está acabando, un veinte veinticinco
con muchos desafíos inesperados enfilados desde diferente ángulo en mi
transitar durante estos 365 días.
Paralelo a ello, gratitud en mí ser por cosechar amigos también desde diferentes latitudes en nuestro continente, del sur, también el norte, en algún momento surgió en el este, de igual forma en oeste. Por ello me siento con vida, con fortaleza en mí ser. Claro, hubo momentos en los que sentía que no podía más, las fuerzas me habían abandonado.
Al final de la tarde y en mi estadía potosina, cuando me
dirigía a servirme un café para calmar el frío por las lluvia con nevada en la
región, de tiempo y sorpresivamente me encuentro con una dama apasionada por la
lectura, llevaba un libro en la mano, nos saludamos, tras una breve
conversación de reconocimiento, le comenté mi propósito de aquel momento. La
invité a tomar el tan ansiado café, porque de verdad hacía mucho frío. Aceptó,
entonces entre plática y plática, nos dirigimos a una cafetería conocida en la
ciudad.
Ya de encontrarnos en la cafetería sirviéndonos, en la interacción comunicacional, en algún momento con claro interés ella me preguntó:
Observo a los de la generación actual,
aquellos los de ‘cristal’, es cuando coincido con lo que indican de ellos
aquellos de la anterior generación, los que fueron de metal:
«Los de ahora de ser zombies no bajan, porque se los ve caminar concentrados, bien pegados a la diminuta pantalla en las calles, en movilidades, al final en todo lugar, como ‘muertos vivientes’ en diferentes posiciones con los ojos bien clavados al celular, aislados del entorno como total desconocidos».
Al final del día, después de veinte años de un sistema
tramposo insertado por un régimen político “socialista” en el país, desde ahora
es la transición del nuevo, también entre comillas “lineamiento… de gobierno
capitalista privatizador”, desde otro ángulo por estudiosos en este campo
catalogado como “centroderechista”.
A ver, esperemos qué pasa desde la posesión de este nuevo
régimen de esperanza para al menos, 54% de bolivianos electores.
Después de todo, la democracia en su máxima expresión ganó
en todo el país, es lo que cuenta en el obrar de cada boliviano, quien celebra
con bombo y sonaja, hasta con el estallido de petardos. Para Bolivia, un nuevo
amanecer.
A pesar de este inesperado giro…, a cinco días
transcurridos…
15 de octubre.
Cuando justo se conmemora el día de un sector en la sociedad boliviana,
también se abría camino para integrarme a él. Al inicio no se hallaba en mí plan
aquel acontecer, pero con el paso del tiempo, aceptar me quedaba.
El día de hoy terminé sorprendido, recién a cinco años de aquel suceso me doy cuenta. ¿Fue coincidencia? ¿O era mi destino ingresar a dicho sector en la sociedad? Al día de hoy, como la escritora Beatriz Bascopé en su comentario a mi libro refiere: «…su pensamiento sigue diáfano, su talento intacto; pero le invadió una parálisis parcial que le dificultan algunos movimientos…».
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Sé, les parecerá inusual
el comienzo de este libro por esas extrañas expresiones que se reflejan en sus
páginas, nacidas de una excepcional situación en la cual me encontré y todavía lo
estoy, aquellas las que fueron el motivo para poder escribir con mi mano izquierda,
empezando una noche a las doce, sin darme cuenta de haber aparecido en las
calles de la ciudad donde es mi residencia tras caminar algo más de tres
kilómetros.
Recuerdo que llovía, y me senté expectante en una de las esquinas, la cabeza me daba vueltas y sentía opresión en mi pecho, como que me daba ganas de gritar, de llorar, hasta de arrancarme los cabellos; pero al final, solo dejé empaparme por aquella lluvia, dejé que ella escurriera de mí esa opresión.
Muchos de ellos quienes conocen los caminos por
donde he recorrido, seres humanos con los que de tiempo vuelvo a encontrarme,
al mirarme se enternecen, sin encontrar descripción a su más sincera intención
de manifestación, después de todo coinciden en la misma expresión.
—Estás desapareciendo, ¿qué te está pasando? —Sin
dudar me preguntan.
—Por atajos del olvido es que ando —mi simple contestar surge de inmediato—. Y es seguro aquello el motivo de mi desaparecer.
Un
feliz día, Cochabamba.
Con
tus cohetes que revientan sobre la herida,
Con
tus árboles quemados que nadie llora,
Con
tus banderas que ondean como vendas sucias sobre un cadáver.
Un
feliz día, sí,
Para
los que todavía creen en políticos decrépitos,
Para
los que confunden patria con pólvora,
Y patria con jarra de cerveza tibia.
Doy gracias al Insuperable, como
obrero de las letras bolivianas,
sin pesar en atardeceres,
cantos elevo en su día;
incontables amaneceres esperé,
esperanza mía no me abandonó,
noble compañera, de la mano, en el
tiempo a mi paso se adecuó; como
obrero de incontables líneas,
soñador con la pluma en mano.
Me cobijaste en tus entrañas
identidad propia me otorgaste.
Acaricio tu nombre con regocijo en mi alma,
manantial de mejor día cuando surge el alba,
acción divina que me hace sonreír;
dadme dicha, esa la de seguir en pie,
abrazadme cuando estoy por derrumbarme.
en 200 años, más retrocesos que avances
Ante la inminencia de conmemorar el
Bicentenario de la fundación de la República de Bolivia, obliga a ensayar una
valoración de su trayectoria, cuyos resultados preliminares, y después de una
especie de tanteo de la misma, arrojarían índices encontrados.
Los lideres naturales de estas tierras, en más de 100 años, previos a la fundación de Bolivia, y que dirigieron levantamientos, enfrentamientos, batallas, etc., y una infinidad de ellos, ofrendaron sus vidas por un ideal innegociable que lo señorearon con intensidad: la independencia de esta región.
Escrito
por Efraín Muyurico Alaka
¿Cuántas veces he caído? ¿Cuántas más me faltan para
levantarme y ser justo? Perdí la cuenta, los números se entremezclan en mi
consciente, por eso otra vez me pregunto ¿Cuántas más debo registrar para no
llevar el título de «impío» por caer en el mal, si es que así fue? De sorpresa
en mi caminar vespertino me encontré con este proverbio: (Porque siete veces
cae el justo, y vuelve a levantarse; Mas los impíos caerán en el mal.
‘Proverbios 24:16’). ¿Acaso fue escrito para mí? Me quedo quieto a
mirarme a mí mismo. Es cuando…
Desde que tengo uso de razón, desde que aprendí a
manejar mi cognición en cada amanecer, tenía que ver a un monstruo con máscara
vociferando o golpeando, en cada mediodía o anochecer me tocaba sentir temor al
verme frente a una bestia sin cuernos, sin cola, tan solo de dos patas, listo a
querer abalanzarse sobre mí, o sobre mi hermana menor. Por más de tres décadas,
a mi madre la mantuvo bajo su dominio aberrante, enmarcado en sus caprichos
torcidos sin consideración, sin reflexión, principalmente sin visión de familia.
¿Qué recuerdo bueno tengo de él? Nada, solo heridas abiertas
en el fondo de mi ser. Mas no he huido, estuve ahí aferrado a mi fuerza
interior, tratando de apaciguar la situación, velando por la integridad de mis
dos cercanas, tratando de hacer entender a mi madre principalmente que esa
realidad no estaba para nada bien, se debía cambiar dirección para recuperar la
integridad, la verdadera identidad de familia. Pero no pude, porque para ella fue
normal, llegó a naturalizar aquella realidad. A pesar de eso, no hui de
aquello, aunque en muchas oportunidades quise hacerlo, había las ocasiones para
consumar aquel cambio en mi rumbo, pero no, mi fuerza y Yo Interior me pedían a
demostrar sublime fortaleza y no rendirme, no dejarme torcer ni el brazo ni mi
ideal.
¿Qué buenos recuerdos tengo de él? Nada más que
aquellos golpes de día o de noche, aquellas noches enteras que no podía dormir
por el dolor causados, o los gritos endemoniados, principalmente las heridas provocadas.
Aquel intento de asesinato sobrellevado por mi madre y consecuencia de eso mi
existencia marcada para siempre, con cicatrices hasta en el alma. Esos son los
únicos recuerdos, nefastos sin duda, los que tengo de aquel transformado en monstruo.
¿Qué sí lo he perdonado? Sí. No solo setenta veces
siete, sino, tres veces más, (setenta veces siete por tres). ¿Acaso no era
suficiente? Cada aberración se le fue eximido, cada lágrima derramada por su
causa de día o noches enteras se le fueron perdonados de corazón, con alma
serena, con espíritu sonriente, con semblante liviano en silencio.
Entonces fue el giro inesperado, tenía que transformarlo
en inspiración, en líneas de superación, resiliente, en silencio.
—Escribe —me sugirió alguien en mi transitar.
—¿Podría hacer eso? —Fue mi respuesta inmediata.
—Claro ¿Quién más sino tú mismo contando tu historia?
Es así tras superar aquella realidad, llego con esta
historia a tus manos. Mi historia, mi superación en este plano existencial, invitándote
a ser fuerte, a levantarte de las caídas que te tocó enfrentar también. Alguien
una tarde, también me animó con estas palabras, ‘no te rindas, que la vida
sigue’, y yo te digo, ‘no desfallezcas, que los amaneceres, la hermosa aurora,
siempre llega con sorpresas en tu diario despertar’. Soy fuerte,
resiliente, sin frac ni condecoración como el Maestro Nazareno, quien tampoco
recibió ningún reconocimiento más que golpes de todo ángulo. Después de todo,
también soy un ser humano como tú, o como él, o como aquél que te anima a poder
caminar con la mirada en frente, de la mano con tu ideal sano, principalmente
de la mano con Cristo nuestro hermano mayor, en los caminos de Dios nuestro
Padre Celestial.
Escribe, me dijo, eso hice, y lo más interesante, en
tres episodios, algo que no estaba en mis planes. Es cuando alguien en una
ocasión también me preguntó:
—¿Cuánto tiempo demoraste en escribir tu historia?,
¿tres, cuatro, o fueron más años?
Entonces mi respuesta fue totalmente distinta.
—Toda una vida fue el tiempo que me tomó escribirla, sigo
escribiéndola, con la pluma en mano, pluma cuya tinta nunca se acaba, con la
seguridad de ser así hasta dos o tres segundos antes de partir de este plano
existencial.
Por Vanessa Giacomán; magnifica poeta y cuentista boliviana,
destacada en el género del terror contemporáneo
Antes jugaba.
Corría sin saber hacia qué,
como si la tierra me empujara
suave por detrás.
Todo tenía un brillo que no
hería:
el sol,
el agua,
el polvo flotando en el aire.
Las mariposas eran dioses
diminutos
sin lengua
pero con propósito.
